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miércoles, 4 de mayo de 2011

El reconocimiento


A todos ustedes que tan amablemente me han acompañado en este blog, que ha sido mi casa durante poco más de dos años, le informo que por tiempo indefinido dejaré de publicar aquí. ¿Por qué? para desarrollar un nuevo proyecto virtual e impreso.
Ahora los invito a que visiten Anagnórisis, para más información les dejo el primer post publicado en este nuevo blog:



Anagnórisis es, según el Webster’s Third New International Dictionary, el momento en la tragedia griega en que el personaje principal se reconoce a si mismo o descubre su verdadera naturaleza. Es importante esta palabra (para mi) por dos motivos: primero que nada, porque es el título de un libro-poema de Tomás Segovia, poeta al que admiro profundamente y que, junto con Javier Sicilia y gracias a una enorme reflexión sobre la naturaleza del poema, se ha convertido en mi maestro en los ritmos acentuales de la poesía; después, aunque no por eso menos importante, porque el nacimiento de mi primer libro de poemas Ciudades bajo la lluvia (ritual para conjurarte) me ha llevado a replantearme mi posición como escritor y como hombre, a reconocerme a mi mismo y, desde esa idea, direccionar mis esfuerzos. Ésta última es, quizá, la razón por la que inicio este nuevo viaje. 
De esta manera pongo puntos suspensivos a mi antiguo blog Secuelas de una nota de rechazo que, a su manera, fungió como canalizador de mis experiencias y sentimientos durante poco más de dos años. Esto para poder iniciar un nuevo proyecto virtual, que es a su vez un proyecto editorial: la idea es poder reunir los textos, imágenes e ideas aquí publicadas para crear una edición impresa (siempre desde la idea de que no es mejor un medio que otro y que el verdadero logro es poder crear proyectos que unan, de algún modo, la edición virtual y la impresa).
Espero entonces que encuentren aquí en resquicio de luz, en donde puedan reconocer y reconocerse. 

domingo, 31 de octubre de 2010

Poemínimos varios

A pesar de todo, tengo fe en las cosas sencillas:
en los besos que se dan en la mañana cuando el mundo aún no tiene forma,
y en un buenos días,
común como los lugares comunes,
en el que decimos te amo y lo dejamos madurar.

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Quien dijo que el amor no crece en las paredes mentía

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Sin importar lo que pase, hay que quemar las naves y aceptar que, contra todo pronostico, la vida es más hermosa de lo que desearíamos.

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Vine a preguntarte:

¿qué son estas flores creciendome en los labios?


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Que no cunda el pánico, no esta solos (aunque queramos)


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Y aunque no lo diga, sabes que hay algo inevitable

algo que no ocultan tus ojos, ni las palabras que elegimos

para esta despedida.

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No digamos mentiras

ni esperemos que los artificios descubran en nosotros

los destellos del ágata,

o el amor que tejemos por las noches.

martes, 28 de septiembre de 2010

A veces...

A veces me levanto con tu imagen en la frente, como en aquel cuadro de Kahlo, y en la calle la gente me señala y, como un augurio del terrible encuentro con la belleza, huye de mi paso, se esconde en su casa y se pregunta si lo que vio es algo más que el reflejo de su propia muerte.





miércoles, 8 de septiembre de 2010

Breve encuentro con tu imagen

Un hilo se desprende de mi, de la punta de mi dedo.
Mientras tus manos firmes empujan esta hebra hacia el abismo,
yo me descubro más solo que de costumbre,
me descubro infantil y postrado ante este amor
que no me pertenece.

Y algo de mi se va desprendiendo lentamente,
algo que me es ajeno:
un enamorarme de la sombra de tus ojos
que al despertar desaparece.

domingo, 22 de agosto de 2010

Y aunque a veces pienso que sí, algo me detiene.

La escuela me trae hecho un loco y es por eso que no  he podido escribir antes. Sin embargo, les tengo buenas noticias:

El primer numero de "Los habitantes de Moria", con el esfuerzo de varios jóvenes escritores, ha salido a la luz. Con una variedad de textos literarios que van desde la poesía al terror, del divertido ensayo hasta los experimentos narrativos, este numero demuestra la calidad de los escritores jóvenes morelenses. Les dejo el link para que le den una leída:Habitantes de Moria También me complace informar que la versión impresa también está disponible con el módico precio de 10 pesos. No duden en ponerse en contacto con nosotros.

Al mismo tiempo, me gustaría invitarlos a que asistan este 4 de septiembre a la presentación del libro "Relatos de un mundo depravado" del escritor Davo Valdés de la Campa que se realizará en La Casona Spencer. De cualquier forma les comparto el link donde pueden enterarse de más, así como descargar imágenes promocionales del libro: Mundo depravado (facebook)

Les dejo un fragmento de lo que encontraran en "Los Habitantes de Moria":

"Ahora la garnacha se consume por tiempos y según el momento preciso. Cada tipo de alimento sirve para una cosa diferente: la barbacoa para la cruda, el pastor para la cena, la quesadilla para el desayuno, la pancita para el domingo familiar, el tamal para el madrugador, etc. Sin embargo, siempre cumple con su función primaria: alimentar rápida y sabrosamente, sin interrumpir nuestras actividades diarias y no dañar de más nuestro bolsillo. Si tu garnacha está acompañada de una sana y abundante cantidad de salsa picante (cuyas variedades son un tema en sí mismo) y de una Coca-cola de 350, 500 o 600 ml., estás preparado para pasar seis horas en la fila de espera para las citas del seguro, para gastar tu mañana sentado en el pupitre, deshacer tus ojos frente al monitor y para luchar contra el tráfico y las multitudes." Jerónimo E. Gómez, Garnachismo Mexicano.

También me gustaría compartir con ustedes un poema que me ha dejado impactado, por su lugar de procedencia. El autor de este poema es un niño llamado Fer Carrillo que cuenta con sólo 8 años, el ganó el petroconcurso y podemos encontrar su texto en la nueva publicación de "La piedra" (en la Rana de la Casona). Creo que cualquier cosa que yo pueda decir sale sobrando, así que les dejo el poema:

Un poema del baño

El baño
es de hacerse
en el inodoro

Para lavarse
las manos
del color
                            de la piel

Y te bañas
con agua
que moja
                       la mugre
                                          mugre

domingo, 8 de agosto de 2010

Poesía eras tú

Hay ciertos libros que te dejan marcado: libros tristes, melancólicos y repletos de recuerdos; otros quizá de aquellos que hacen que tu corazón lata-delator o que sonrías toda la tarde. Hoy yo quiero platicar de estos libros, sobre todo de dos de ellos que marcaron mi infancia.

El primero es "Romeo y Julieta": la primer gran historia de amor que leí. Lo encontré en los anaqueles de la librería de mi escuela en 5 de primaria y me enamoré de él. Lo extravié varias veces y mi madre tuvo que reponerlo, sólo para que yo lo volviera a pedir prestado y la historia se repitiera. Sin embargo, este libro nunca dejó de fascinarme y se convirtió, rápidamente, en una especie de guía para mi vida; comencé a creer en el amor como en una lampara de inagotable aceite e irremediablemente empecé a escribir poesía.

Otro libro que me marcó fue "La peor señora del mundo" de Francisco Hinojosa y la historia de este es aun más sencilla: fue mi primer libro. Con él descubría la plenitud, la majestuosidad y la belleza de la palabra escrita. Trata sobre una mujer que es increíblemente mala y de como el pueblo se alía para hacerle creer que los cumplidos, lo regalos y los modales les desagradan; de esta forma ella se convierte en una buena persona en su afán de ser, no sólo mala, sino la peor señora del mundo. Sé que a simple leída no suena a mucho pero lo recomiendo mil veces a todos, sin importar la edad o la "madurez intelectual".
Hinojosa llegó a nuestra escuela y nos platicó acerca de sus historias, de sus libros y entonces fue inevitable: leí cada uno ellos (por lo menos los que pude); de esta manera "Mi hermana quiere ser una sirena", "A golpe de calcetín", "Amadis de anís, Amadis de codorniz", etc. pasaron a convertirse en libros que marcaron mi infancia.

Escribo todo esto porque ha llegado a mis manos uno de los últimos libros de Hinojosa: "Poesía eras tú". Que, según lo que he entendido, es una novela con formato de poemario. No lo he empezado a leer formalmente pero ya me muero de ganas de sumergirme en sus páginas y, sobre todo, en los maravillosos recuerdos que este escritor me trae. Por ahora les dejo unos Haikus que vienen en el libro y que me parecieron maravillosos.

I
Tu ombligo
es un punto
en medio de tu panza.

II
Bésame
bésame mucho
pero no tanto.

IV
Eres
como Mary Poppins
pero más llenita.

VII
I love you
I love
¡Ay!



Un saludo (repleto de poesía)

martes, 20 de julio de 2010

La melancolía

Siento que llevo la melancolía como un pendiente en el lóbulo de la oreja. A veces logro extraviarla. Dejarla olvidada en un baño público o soltarla discretamente al caminar por la calle, como si fuera la envoltura de un dulce. Mas descubro que me sigue a todas partes. La veo convertirse en un perro con sarna suplicante; escucho sus lamentos mientras se transforma en un árbol o en una sombra. La veo en la televisión sentada a un costado de Paty Chapoy que predice el fin del mundo. La saboreo amarga en tus labios y en las palabras que dices cuando te despides. La veo en tus partes y, aunque a veces logro despistarla, regresa a mi como un pendiente en el lóbulo de mi oreja.

lunes, 19 de julio de 2010

Excusas


Dejo un filamento de mis ojos debajo de tu almohada,

una leve esquirla
de mi mano izquierda
guardada en tu bolsillo:
Dejo, sin que te des cuenta,
fragmentos de mi 

olvidados en tus cosas.

-Quizás algún día, cuando se terminen mis excusas,
toqué a tu puerta
y te pregunte:
"¿No dejé sobre la mesa
un pedazo de mis labios?"-

domingo, 4 de julio de 2010

500 days without you (o así parece)

El jueves fui a la universidad, el camino me hizo recordar el porque amo manejar:

Llovía a cántaros y las gotas caían sobre al parabrisas, dentro del carro, la musica me reconfortaba, era una especie de dualidad: la calidez del automóvil y el frio del mundo. Pensaba en ella, en que esta lejos y no la puedo ver, ni besar, ni contarle que la extraño y que en las mañanas me da frio. Todo es increíblemente bello, todo es recuerdo.
Al llegar a la universidad la niebla había tomado posesión del ambiente, solo podía ver las luces de los autos acercandose a mi, atravesandome, como una infinidad de constelaciones que en un instante se forman y al siguiente son pasado. Me pensé en Londres: bajaba de mi carro, cubierto por una larga gabardina negra y ahí estabas tú, blanca como la niebla, sonriendo.

Después todo regreso a la normalidad. Plácidamente paso los días: continuo extrañandote.

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Acabo de terminar de ver "500 days of summer" y pienso en lo afortunado que soy.

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Estoy leyendo a José Saramago, "La historia del cerco de Lisboa", pienso en las cosas que construyo con la mente, en las historias que se develan mientras surco la pagina del libro. La verdad se esconde entre las letras: una mística comunión que me obliga a fragmentarme. Soy la gota de lluvia que es mar y me pregunto ¿qué muro es el que me cerca?

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"My heart, but you were dovewinged, i can tell,
Carrier-writted, i am bold to boast,
To flash from the flame to the flame then, tower from the grace
to the grace."  (El naufragio del Deutschland, Gerard Manley Hapkins)

lunes, 28 de junio de 2010

Orfebre: Columna de poesía

Sigo de presumidote:

Primero que nada, les dejo un entrevista de radio, donde hablo un poco acerca de mi y de mi escritura




Después les comento que ya se publico la presentación de mi columna en el suplemento en internet de la revista "La piedra" que lleva por nombre: "papel o tijeras", allí a manera de introducción dejo un texto de Paz con unos textos míos que espero que les gusten, les dejo una probadita para que se aventuren:

"Talla con sus manos las palabras, cual si fueran metales olvidados y preciosos. Talla las palabras este orfebre, y cultiva con ellas el oficio y la belleza. Va surcando sus abismos y parado al borde de su cuerpo, deja caer sobre el papel sus poemas, ya repletos de olvidos, de amores y de ausencias. Y tras el cincel este poeta, que no sabe a que ha venido, descubre otros mundos y hace corpóreo lo inasible."

Aquí la columna completa

También pueden encontrar por ahí la columna vampírica de Ana Martínez Casas

Por cierto, ya entré a la Universidad, por acá les estaré dejando mis experiencias, por el momento me despido.





viernes, 18 de junio de 2010

Al día siguiente no murió nadie



Esta vez todos los nombres
están para llamarte,
para cobijarte entre las paginas
y en el eterno olvidar que es la memoria.

No hay Lisboa,
y la ceguera es permanente.

Esta vez, al levantar la vista rumbo al cielo,
no hay luz que inunde las pupilas, 
no hay viajes ni elefantes,
ni Cristos que recen por nosotros:

Solo tu cuerpo ya inerte
donde las palabras viajan hoy hasta posarse,
donde las comas se amontonan y aglutinan
y la muerte
-¡Oh esta muerte puta!-
descansa junto a tu cama.






En homenaje al Maestro José Saramago y este poema que no acaba.

viernes, 11 de junio de 2010

Periplo de Homero


Espero que todos se encuentren muy bien. He aquí, la invitación a una lectura de poesía.
Para que asistan: para que me acompañen.

Un racimo de poemas y vino de honor.

Este Viernes 25 de junio del 2010.

a las 7:00 pm




"Me faltas aquí,
en este poema, en el otro, en aquel:
me haces falta, 
cuando camino por (tu cuerpo) la acera
y no te veo
y estoy solo
y me haces falta."





miércoles, 5 de mayo de 2010

El taller:

Todo se está acabando, y entre esas cosas que terminan, llegó el final de mi curso de creación literaria con maestro y querido amigo Afhit Hernández, como examen final tuve que escribir un poema que contuviera ciertos elementos que lo relacionaran con gemas o alguna otra piedra preciosa, este fue el resultado:



Gema.

A Leopoldo María Panero y su diario de un seductor.
A mi amor, prisma incandescente.



No es tu cuerpo

Lo que en tu cuerpo busco,

Sino un puñado de gemas

Para espolvorearlas sobre tu cuerpo,

Cuerpo que inundado por el sol

Brille cual prisma incandescente.



No es tu cuerpo

Ni tampoco son tus ojos,

Estelas luminosas

Que recuerdan una tierra firme

En que sembrábamos geodas

Y las mirábamos germinar

Tomados de la mano.



No es tu cuerpo

Ni tampoco tus labios

Ya víctimas de un beso,

Ya diamantes transformados

En pétalos negros.



No es tu cuerpo, ni tus brazos o tus senos,

Ni quizá un aullido extraviado

Dispuesto a cristalizar mi falo,

Ya escarcha,

Ya dulce erección

Cubierta de rocío o de perlas.



No es tu cuerpo

Lo que en tu cuerpo

Busco,

Sino el leve gemir

Del cuarzo que se extravía

En el vértice de tu sexo.

 
 
 
 
 
También salió por ahí un cuento pero no le he trabajado, quizá después aparezca por acá.
 
Por cierto les dejo una liga en la que pueden encontrar el último poemario de Afhit Hernández "León Alado" completo y totalmente gratuito. No se pierdan la oportunidad de leerlo.
 
http://leon-alado.blogspot.com/2010/04/todo-el-libro-leon-alado.html
 


Pd. La foto es mía.

jueves, 29 de abril de 2010

Noticias:

Hoy me tomaré la libertad de darme un post dedicado al ego, a todas esas cosas afortunadas que han sucedido últimamente y que día con día me llenan de felicidad.

Para empezar me gustaría hablar de mi hermano, y de un proyecto que está realizando actualmente y que creo que vale la pena checar, sobre todo porque en mi entendimiento el proyecto busca la concientización por medio de la expresión artística, pero ¡Basta de palabras mías! se los aseguro, vale mucho la pena:


Ahora les platicaré un poco acerca de mi:

En días recientes tuve la fortuna de poder ganar el concurso nacional de creación literaria de Tecnológico de Monterrey, con un poemario que se llama: "Temporada de lluvias" que como tema principal trata precisamente de la lluvia y de como a través de las experiencias de vida que se tienen la connotación de este elemento mágico cambia.

Ahora les dejo unos poemas y si les llaman la atención los invito a que vean:


Lugar donde no solo encontrarán mis poemas sino todos lo ganadores.

Espero que les agrade.

Saludos.

Pd. Ya se habia perdido la costumbre pero de nuevo aqui estan mis fotos para acompañar los textos.





Descubrimiento


5 de septiembre de 2009


A Karla, mi amor.




Con el corazón repleto

De llamadas inconclusas

He llegado a esta ciudad

Como quien llega

A una soledad para habitarla,

Con la tormenta a cuestas.

Y mientras zurcía los inviernos,

Caían entre mis manos

Pétalos y labios maduros,

Que al tocarme

Se abrían dejando la pulpa,

Invadiéndome de dulce.

Escribimos en nuestras manos

Contornos para después,

Sólo como pretexto para regresar

Y robarte un ombligo que se esconde,

Todo se quedó azul, mientras

Traducía los jeroglíficos de tu cuerpo

(Eres torpe, lo sé y me gusta imaginarte

Cayendo sobre el acantilado de mis ojos,

Como Ícaro en llamas, repleta de lluvia)
 
 
 
Otra vez



(Ritual para conjurar la lluvia)


2 de septiembre de 2009



Otra vez te busco

En esta casa vacía

De puertas derruidas

Colgando de un hilo de tu oreja.

Otra vez te conjuro

Derramado entre la lluvia

Con satélites circundando tus pezones

Como órbitas trazadas a lápiz,

Con cráter en el centro de tu abdomen.

Otra vez te siento,

Siento cómo humedeces mis costados

Y te estancas en los párpados

Tan repleta de agua,

Recorriéndome río abajo.

Otra vez te espero

Con los labios apretados

Supurando leche y fermento

Junto al fuego, danzando,

Danzando sin fin,

Sintiendo el golpe de tus gotas.
 
 
Jade
 


Martes 18 de agosto de 2009





Gotas de agua
Derrumbándose

Sobre las capotas de los carros,

El pavimento repleto de islas

Cubiertas de lluvia,

Una mirada que se evapora

Y deja estelas de jade,

Una hoja

Con el verde deslavado.



Lluvia



Martes 18 de agosto de 2009



Tenía que buscarte,

Llamarte caleidoscopio aunque las luces se apagaran,

Encerrar entre mis manos el granizo

Y desgranar con desgana el sol que brilla entre tus labios.

Tenía que buscarte,

Enmarcar el vértice,

Diluir el ámbar,

Convocar el eco,

Girar el palo de lluvia aunque en tus ojos haya nieve.

Tenía (en fin) que buscarte,

Pero salió el sol.

domingo, 25 de abril de 2010

Sócrates.

Sócrates ha llegado a nuestra vida en un ir y venir de cosas. Exiliado de todos lados menos de nuestros corazones, este gato (parece) llegó para quedarse.
Les dejo con unas fotos y un poema triste dedicado a Miau Miau Gansito II que en paz descanse:




Un gato ha muerto esta tarde,
yacía inmóvil,
y sus ojos,
apenas abiertos,
estaban repletos de horror.

Lentamente lo arroje sobre la tierra
y al ver su cuerpo reposar
me vi a mi mismo
viéndome,
vi mis manos
echar tierra sobre mi cuerpo
y supe que era mi muerte
la que yo mismo sepultaba.


miércoles, 14 de abril de 2010

A punto de dormir

Es tarde y estoy cansado, escribo un poema porque te extraño y por culpa de las cosas:





Me pregunto ¿qué horas son estas para llamarte?
No es que haya luna, o viento, o esta inmensa ausencia de tu cuerpo,
son las cosas, 
la mesa,
la taza, el sillón,
mi cama,
el sorbo de té,
el teléfono.

¡La culpa es de las cosas!

Porque llevan impregnadas tu bramido,
tu nombre.
Porque llevan en su cuerpo el estigma andante de tu cuerpo.

Son las cosas:
porque bailan burlonas
y me recuerdan
que hoy
no
duermes
conmigo.

lunes, 5 de abril de 2010

Temporada de lluvias

Hoy es el primer día de mi regreso a clases y me siento exhausto, la verdad las vacaciones más que descanso sirvieron para hacer cosas que quería hacer pero que solo me agotaron aun más. Inicia esta semana y con ella el cambio de horario que me trae frito y se añade a la lista de cosas que me hacen sentir cansado. Me abrí la ceja, tengo que admitir que fue algo más cómico que otra cosa: estaba jugando futbol y recibí un golpe con el hombro del contrario, al revisar si todo seguía en orden me di cuenta de que estaba sangrando, sin embargo no hay nada de qué preocuparse, además de la inflamación y el dolor no hay daños secundarios (o eso espero).


Llegando a la casa (y cumpliendo mi promesa) me puse a nadar y después un baño calientito (como debe de ser). Pienso dormirme pronto.

Me siento feliz (otra vez) fue un día muy agradable y por supuesto regreso aun más enamorado.


Ahora les voy a dejar un poema que actualmente esta concursando en un concurso (válgame la redundancia) y los resultados los dan este miércoles. Espero que lo disfruten, el poemario se llama “temporada de lluvias” y dejo el poema que da título al poemario:





Temporada de lluvias


Martes, 18 de agosto de 2009


Al caer la primera gota

Las palomas se echaron a volar

Dejando la fuente vacía,

La gente corría a refugiarse entre los techos

Mientras las gotas caían

Como misiles convirtiéndose en eco

Pero tú permanecías inmóvil,

La lluvia se amontonaba en aquel sombrero enorme

Que tanto te gustaba,

Los movimientos fueron lentos,

Primero el pecho

Después los ojos,

Las manos,

Los senos,

Tu dedo meñique,

Todo tocaba el suelo

Cubierto por una gravedad incorruptible.



Al caer la última gota

Tus labios se echaron a volar

Dejando la cuidad vacía.

domingo, 28 de febrero de 2010

9:24 de un domingo 28

Y resulta que te extraño,
Que me haces falta
Como falta le hace este verso a algun poema,
Resulta que vago por las calles
Mostrando mi falo erecto,
aullando,
con gritos que me surgen de las puntas de mis dedos.


        Resulta que me haces falta
Como falta le hace este verso a tu cintura,
Me hacen falta completamente,
animalmente,
sexualmente,
        intelecualmente,
espiritualmente,
            animicamente,
                                                                     ESTUPIDAMENTE...

Me faltas aquí,
en este poema, en el otro, en aquel:
me haces falta,
cuando camino por (tu cuerpo) la acera
y no te veo
y estoy solo
y me haces falta.

Sí,
Resulta que te extraño,
Que me haces falta,
como falta le hace este verso a esta ausencia.

jueves, 11 de febrero de 2010

Pais de las maravillas

¿Soy yo quién escribe este poema?

-no- contesto la liebre
antes de saltar hacia el agujero

Con ganas de escribir...

Uno se sienta en aquel sillón duro,

da un sorbo a la taza de té,

respira incomodo,

da tres

vueltas

a la

habitación.                                 (quizá sean las ganas de ti así que:


Doy un sorbo de ti,

respiro cómodo,

pero las vueltas

persisten)



está el teclado y uno ve pasar las cosas

con sus pompas fúnebres

velando a la poesía:                          (lo siento, por eso de los clishes-poetas o clishes, poetas)



Van las palabras y yo dialogo conmigo mismo

(¿con quién?)



Y me analizo



(¿con quién?)



descubro que me falta medio brazo, quizá un pedazo de tu lengua.


Lo busco por todo el cuarto                                         (vueltas y vueltas)


y (no sé si se entienda) pero no lo encuentro:


Una caja de papel, húmeda por el té.


Y sin brazo y con tanto sueño desprendiéndose de costilla no hay nada que decir.