Con ganas de escribir...

Uno se sienta en aquel sillón duro,

da un sorbo a la taza de té,

respira incomodo,

da tres

vueltas

a la

habitación.                                 (quizá sean las ganas de ti así que:


Doy un sorbo de ti,

respiro cómodo,

pero las vueltas

persisten)



está el teclado y uno ve pasar las cosas

con sus pompas fúnebres

velando a la poesía:                          (lo siento, por eso de los clishes-poetas o clishes, poetas)



Van las palabras y yo dialogo conmigo mismo

(¿con quién?)



Y me analizo



(¿con quién?)



descubro que me falta medio brazo, quizá un pedazo de tu lengua.


Lo busco por todo el cuarto                                         (vueltas y vueltas)


y (no sé si se entienda) pero no lo encuentro:


Una caja de papel, húmeda por el té.


Y sin brazo y con tanto sueño desprendiéndose de costilla no hay nada que decir.